Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal… Nein, wirklich, sein Gedächtnis liess ihn jämmerlich im Stich.

Auf einer Journal-Doppelseite, inmitten einer grösseren Anzahl schwarzweisser Bilder betrachtete er das Gesicht, von dem hinter einem weissen, künstlichen Nikolausbart nur die Augen- und Nasenpartie sowie der in seiner Vorstellung rot geschminkte Mund sichtbar waren. Das Rätselhafte, das Nichts- und gleichzeitig Vielsagende, das die Maskierung dem ebenmässigen Gesicht gab, das sowohl das eines Mannes als auch das einer Frau sein konnte, faszinierte ihn.

So hatte er Mirjam kennengelernt. Genau so hatte sie ihn angesehen hinter ihrer samtschwarzen Teilmaske am fastnächtlichen Stadtball. Blutjung waren sie damals gewesen und total leichtsinnig. Ja, vor allem leichtsinnig. Wie sonst hätten sie sich nach einem halben Jahr verloben und nach ein paar weiteren Monaten verheiraten können. Aber es hatte gehalten. Und wie es gehalten hatte. Bis zu ihrem jähen Tod vor vier Jahren. Waren das wirklich schon vier Jahre? - Ihre Augen hatten ihn schwach gemacht und ihr Mund, ihr offener und doch leicht rätselhafter Blick. Nicht nur am Anfang, nein, auch später: unsagbar!

Er fuhr mit dem Finger über das Schwarzweissfoto vor sich. Ja, sie hatte das Spiel mit Masken geliebt. Wie oft hatten sie Kostümbälle zusammen besucht, zumindest in den früheren Jahren. Aber das letzte Mal? Daran konnte er sich beim besten Willen nicht mehr erinnern. Nur ihren Mund, ihren rot geschminkten Mund, den sah er noch so deutlich vor sich, als ob es gestern gewesen wäre.

Brigitte Fuchs
(Als Beitrag zu Donnas Schreibprojekt: http://www.donnaschreibt.com/)