Karl Henckell (1864-1929) deutscher Lyriker und Schriftsteller

Foto Brigitte Fuchs: Schaufenster

Dort unten ist die Erde mein
Mit Bauten und Feldern des Fleisses.
Wenn ich einmal nicht mehr werde sein,
Dann graben sie mich dort unten hinein,
Ich weiss es.

Dort unten ist viel Mühe und Not
Und wenig wahre Liebe. –
Nun stelle ich mir sekundenlang
Vor, dass ich oben hier bliebe,
Ewig, und lebte und wäre doch tot – –
O, macht mich der Gedanke bang.

Mein Herz und mein Gewissen schlägt
Lauter als der Propeller.
Du Flugzeug, das so schnell mich trägt,
Flieg schneller!

Joachim Ringelnatz (1883-1934) deutscher Dichter, Kabarettist und Seefahrer

Foto Brigitte Fuchs: Sustenpass

Da wo die Gebirge in den See kippen
weisswandig und steif auch im Sommer
da fahren noch immer die gelben
Postkutschen die Engkehren entlang
künden sich mit ihrem Dreiton an
oder warten bis Kühe bis Biker und
Oldtimer die Strecke säumig frei geben
für die ziellosen Blicke der Zeitreisenden

Brigitte Fuchs
Aus „Es Tanzt der Stein“, Gedichte, edition 8, Zürich 2014

Foto Brigitte Fuchs: Sustenpass

Fotos Brigitte Fuchs: Auf dem Sustenpass

Noch ist die Zeit des Jahrs zu sehn, und die Gefilde
Des Sommers stehn in ihrem Glanz, in ihrer Milde;
Des Feldes Grün ist prächtig ausgebreitet,
Allwo der Bach hinab mit Wellen gleitet.

So zieht der Tag hinaus durch Berg und Thale,
Mit seiner Unaufhaltsamkeit und seinem Strahle,
Und Wolken ziehn in Ruh’, in hohen Räumen,
Es scheint das Jahr mit Herrlichkeit zu säumen.

Friedrich Hölderlin (1770-1843) deutscher Dichter

Fotos Brigitte Fuchs

Alle die wachsenden Schatten
Verflossen zu einem allein,
Einsam am Himmel leuchtet
Ein Stern so strahlend rein;
Die Wolken sind schwer von Träumen und Sehnen,
Die Augen der Blumen schwimmen in Tränen,
Seltsam vom Abendwinde
Rauscht’s in der Linde.

Jens Peter Jacobsen (1847-1885) dänischer Dichter und Schriftsteller

Fotos Brigitte Fuchs

…

Schon fühlst du, wie der Abend linder wird,

der Garten sacht ein Reich der Kinder wird.

O glaub, dass deine Seele, die so oft

auf Suche ging, noch heut zum Finder wird.

Alfred Grünewald (1884-1942) österreichischer Schriftsteller