Foto Brigitte Fuchs

Einen guten Meter über dem Boden im

Freudensprung verharrend dein Übermut

für eine papierene Ewigkeit festgehalten

die Spannung eingefroren nichts liegt dir

ganz fern das Oben das Unten beides

noch zu haben so also hält man die Welt

an denke ich so lang schon so jung und

über dieses Alter wächst du niemals hinaus

Brigitte Fuchs
Aus „Musik von weit her“, Gedichte, edition 8, Zürich 2020

Fotos Brigitte Fuchs: Waldweiher in Rothrist

Wer Schutz und Kühlung sucht an

überhitzten Julitagen flieht in den Wald

im marmorierten Blätterschatten führt

dort ein Pfad durch Busch und Binsen

zum Weiher der inzwischen kaum noch

Wasser führt und doch regt sich das Leben

Frösche springen singen fröhlich falsch

zwei Enten halten Mittagsruhe es schwirren

die Libellen zu den Lieblingslandestellen

in all den hohen Blätterkronen zwitschert

es und zirpt verstohlen blitzt die Sonne

durch die grünen Jalousien was bleibt

an Bildern und Bewunderung ist wohl im

Merk- und Freudentagebuch nur dürftig

und wie immer unzureichend abzuheften

Brigitte Fuchs

Fotos Brigitte Fuchs: am Waldweiher in Rothrist

Ein Tier. Steht da. Mit keinem Satz
beschrieben in seinen Eigenschaften.

Ich stelle es mir vor: seinen Kreisflug
unter dem Flachdach der Wolken,
seine Sprünge, sein Äsen am Hang,
die auf alles gerichteten Augen. Da: –

Ich stelle eine Schale mit Wasser ins
Gedicht. Für das Tier. Für den
stillbaren Durst des Tiers.

Brigitte Fuchs
Aus „Handbuch des Fliegens“ Gedichte, edition 8, Zürich 2008

Fotos Brigitte Fuchs

1

Musik summt im Gehölz am Nachmittag.
Im Korn sich ernste Vogelscheuchen drehn.
Holunderbüsche sacht am Weg verwehn;
Ein Haus zerflimmert wunderlich und vag.

In Goldnem schwebt ein Duft von Thymian,
Auf einem Stein steht eine heitere Zahl.
Auf einer Wiese spielen Kinder Ball,
Dann hebt ein Baum vor dir zu kreisen an.

Du träumst: Die Schwester kämmt ihr blondes Haar,
Auch schreibt ein ferner Freund dir einen Brief.
Ein Schober fliegt durchs Grau vergilbt und schief
Und manchmal schwebst du leicht und wunderbar.

Georg Trakl (1887-1914) österreichischer Dichter und Schriftsteller
1. von drei Zyklen im Langgedicht „Der Spaziergang“

Fotos Brigitte Fuchs

Nie werde ich das Lachen wiederfinden, das ich

kurz vor Mittag ablegte. DIE STUNDE IST NEU.

Während ich schreibe: „Die Stunde ist neu,

fähig zum einzigen Leben, fähig zu jedem Tod…“,

wächst mir der Holunder über den Kopf.

(Niemand beschwert sich über die Zudringlichkeit

der Gewächse. Niemand kommt und bedauert

das Wegbleiben des Meeres.)

Kaum, dass ich vermerke: „Die Stunde ist neu, ich

muss mir den Anfang erfinden – ein Land, ein

Lachen, eine Kunst…“, taucht das Meer auf. Deutlich

und mit allen Wassern wie nie.

Brigitte Fuchs
Aus „Handbuch des Fliegens“ Gedichte, edition 8, Zürich 2008