Archiv der Kategorie: Gedichte

 

Der Mond vielseitig
im Bahnhof eine von den Lampen
im Wald ein Tropfen im Bart
am Berg: dass er nicht rollt!
Dass ihn der Kaktus nicht spiesst!
Dass ihr nicht niest!!

Zittre um Deinen Leib
sieh diese Räume
– Träume sind nicht so weit –
und – wo bist Du?

 

 

 

 

Wo sind Linnen
drinnen Schlaf sich fand?
Wo ist zartem Fuss ein Sand?
Wo Liebesband
linder Hand?
Nirgend – irgend??

bin nicht hier!
– glühe bei Toten –

 

Paul Klee (1879-1940) deutscher Maler und Grsfiker
Gedicht mit dem Titel „Der Mond vielseitig“

 

 

Alle Fotos Brigitte Fuchs: Sukkulenten im Schlosspark von Bad Säckingen

 

Foto Brigitte Fuchs: Nebenlauf der Aare bei Rupperswil

 

Bächlein am Wiesenrand
rinnst du noch immer?
Blumen im Heimatland,
gebt ihr noch Schimmer?
Halme der Heimatluft,
mögt ihr noch rauschen?
Lerche der Heimatluft,
könnt‘ ich dir lauschen!
Duftige Jugendzeit,
o wie so weit, o wie so weit.

 

(…)

 

Julius Rodenberg (1831-1914) deutscher Journalist und Schriftsteller
Erste von drei Strophen des gleichnamigen Gedichtes

 

Foto Brigitte Fuchs: Nebenlauf der Aare bei Rupperswil

 

 

 

Es lockt der See an schwülen Tagen

zum Schwimmen, Paddeln und Flanieren.

Mit Brettern, Booten, Gummitieren

kann man sich auf die Wellen wagen.

 

 

 

 

Auf seichtem Grund im Sand, im hellen,

da tummeln Fische sich und spielen.

Ob sie auch auf den Angler schielen?

Im Schilf vergnügen sich Libellen.

 

 

Alle Fotos Brigitte Fuchs

 

 

Gefällt, versunken liegt ein Baum.

Dort dösen Enten. Gut versteckt

im Boot ein Pärchen, das sich neckt…

Ein Storch durchmisst die Zeit, den Raum.

 

Brigitte Fuchs

 

 

Fotos Brigitte Fuchs

 

Der Dornbusch prangt im Schmuck der roten Beeren,
Die Dahlien in ihrer bunten Pracht,
Und Sonnenblumen mit den Strahlenspeeren
Stehn stolz wie goldne Ritter auf der Wacht.

Die Wespe nascht um gelbe Butterbirnen,
Die Äpfel leuchten rot im Laub und glühn
Den Wangen gleich der muntren Bauerdirnen,
Die sich im Klee mit ihren Sicheln mühn.

Noch hauchen Rosen ihre süssen Düfte,
Und freuen Falter sich im Sonnenschein,
Und schiessen Schwalben durch die lauen Lüfte,
Als könnt des Sommerspiels kein Ende sein.

Nur ab und an, kaum dass der Wind die Äste
Des Baumes rührt, löst leise sich ein Blatt,
Wie sich ein stiller Gast vom späten Feste
Heimlich nach Hause stiehlt, müde und satt.

 

 

Gustav Falke (1853-1916) deutscher Schriftsteller

 

 

 

Heinrich Heine (1797-1856) deutscher Dichter und Schriftsteller

 

Foto Brigitte Fuchs: Plakataushang in Full-Reuenthal

 

 

Frau Horwath liebt das Leben. Solange es

an mir hängt sagt sie und klopft den Staub

aus Horwaths Kittel. Das Erinnern hebt sie

sich für später auf wie die Verabredungen der

Männer. Die Villa im Park steht seit Monaten

zum Verkauf. Abends spielt Frau Horwath mit

der intakten Hand Klavier: Mozart Chopin

Liszt. Rings in den Blumenbeeten propagiert

der Sommer seinen Sinn für Schönheit.

 

Brigitte Fuchs
Aus „Handbuch des Fliegens“ Gedichte, edition 8, Zürich 2008

 

 

Fotos Brigitte Fuchs: Klostergarten beim ehemaligen Kloster Wettingen, Aargau

 

 

Als im Garten soeben
Ich mich erging,
Und über Tod und Leben
In Gedanken hing:
Tat gar lustig daneben
Ein bunter Schmetterling
Von Blume zu Blume hinschweben.

 

Johann Meyer (1829-1904) deutscher Schriftsteller (schrieb auch in Plattdeutsch), Lehrer und Redakteur

 

Foto Brigitte Fuchs: Schwalbenschwanz auf Eisenkraut im Klostergarten

 

Foto Brigitte Fuchs:
Strassenschild in Laufenburg zu Ehren von Ignaz Heim (1818-1880) Förderer des Volksgesanges und Bürger von Laufenburg

 

 

 

An klaren Bächen wandr‘ ich hin,
Durch buntgeblümte, duft’ge Wiesen:
Wie Bienen summen, also träumt mein Sinn,
Genoss’ne Lust noch einmal zu geniessen.

Des Weges Richtung kenn‘ ich schlecht,
Ich frage mich von Ort zu Orte weiter,
Und geh‘ ich auch nicht immer recht,
Es kümmert nicht den rüst’gen Schreiter.

Woher ich komme, riss ich schwer mich los,
Wohin ich gehe, zieht mich kein Verlangen:
So war am Ende der Verdruss nicht gross,
Käm‘ ich dahin zurück, von wo ich ausgegangen.

 

 

David Friedrich Strauss (1808-1874) deutscher Schriftsteller, Philosoph und Theologe

 

Foto Brigitte Fuchs

 

Dass sie sich hier
nicht endlos ausbreitet
staubrot und karg
das heisst ja nicht
dass es sie nicht gibt
meine Wüste ist klein
ich teile die Sonne mit ihr
und den Garten

Mein Geplätscher
verweigert sie
meine wortgrüne Saat
erstickt sie im Keim und
wer sagt dass sie sich nicht
irgendwann ausbreitet hier
buchstäblich um den Garten
streitet mit mir

 

Brigitte Fuchs
Aus „Das Blaue vom Himmel oder ich lebe jetzt“, Gedichte, Glendyn Verlag, Aarau 1993

 

Foto Brigitte Fuchs

 

Fotos Brigitte Fuchs

 

(…)

Da sank, in Dunkel eingehüllt,
Die Sonn‘ am Wald hinab,
Und Regen rauschte kühl und mild
Aufs dürre Feld herab;
Nun freuet alles dankbarlich
Des neugeschenkten Lebens sich.

Wie frisch erhebt der Halm sein Haupt,
Wie prangt der Flachs so blau!
Wie steht der Baum so neubelaubt,
Und glänzendgrün die Au‘!
Und welch ein übersüsser Duft
Füllt rings umher die kühle Luft.

(…)

Johann Martin Miller (1750-1814) deutscher Theologe und Schriftsteller
Zwei Strophen aus dem achtstrophigen Gedicht „Lied der Bauern beim Regen“

 

Foto Brigitte Fuchs

 

Leider ist das im Moment nur Wunschdenken…

Alles ist trocken, dürr oder welk.